Клубочек тихо прячется в ладонях,
Мелькают пальцы, скручивая нить.
И мысли медленно, как с водопоя кони,
Бегут вперёд, их не остановить.

В очках немодных, в стареньком халате
Сидит старушка, молча, у окна.
Неяркий свет, тепло и тихо в хате.
То вяжет, то прядёт и всё одна.

А ведь бывало шумное веселье,
Сыны и дочки, мужнин добрый взгляд.
В руках сноровка, и всегда при деле.
Война взяла, не возвратив назад.

Сыночки спят в могилах по России.
От Волги до границы дружно шли.
- Ты жди, маманя, - в письмах всё просили,
Да в Польше под Варшавой полегли.

Дочь среднюю в чужбину проводила.
Семнадцать было, только расцвела!
Да только и её война сгубила...
- Не доглядела я, не сберегла.

А губы шепчут имена и даты.
Перед глазами младшая стоит,
Растерзанная вражеским солдатом...
Сколь лет прошло, а сердце всё болит.

Клубочек тихо прячется в ладонях,
Мелькают пальцы, скручивая нить.
- Устала я. Душа болит и стонет.
Устала мать за деток своих жить.